L’astuccio sulla strada
Pedalo piano, sul respiro del mare,
tra case di sale e vento.
Un lampo di cuoio, abbandonato sull’asfalto,
mi ferma, come un ricordo che chiama.
Dentro, tra la cerniera socchiusa,
non oro né tempo, ma carte smarrite,
il frammento d’una vita che non conosco,
eppure mi somiglia.
Rivedo allora le lacrime antiche,
versate altrove,
nella terra che chiamavo salvezza -
e che fu solo illusione di scelta.
Lì trovai anch’io carte, e monete,
e un destino già scritto da mani invisibili,
da voci che muovono il mondo
mentre noi, ciechi, cerchiamo soltanto
ciò che crediamo perduto.
Ora riprendo il cammino,
l’astuccio tra le mani,
e il vento del mare
mi sussurra che anche la libertà
ha il colore incerto della sabbia.
Nessun commento:
Posta un commento